A Ciegas

Yo muchas noches sentía,
cercano y al día,
tus pasos en la casa,

Gracias a Dios que has llegao ,
que no te ha pasao,
ninguna cosa mala,

En tus manos, un aroma,
que trasminaba como el clavel,

Pero yo , lo echaba broma,
porque era esclavo de tu querer,

Que me he entretenio,
las cosas del juego,
y yo te decia,
cerrando los ojos,
lo mismo que a un ciego.

No tienes que darme cuentas,
a ciegas yo te he creío,
yo voy por el mundo a tientas ,
desde que te he conocío,

Llevo una venda en los ojos,
como pintan a la fe,
no hoy dolor como esta gloria,
de estar queriendo sin ver,

Mi corazón no me engaña,
y a tu caridad se entrega ,
duerme tranquilo se entraña,
que te estoy queriendo a ciegas.

No se que mano cristiana,
abrió una mañana,
mi puerta de repente,
luz que cortó en mil pedazos ,
como un navajazo ,
la venda de mi frente.

Me quitaron la ceguera,
con un cuchillo de compasión,
y hoy va solo por la acera,
sin lazarillo mi corazón,
toda esa mentira ,
lo firmo y lo pruebo,
y yo te decía ,
queriendo ponerme,
la venda de nuevo.

No tienes que darme cuentas,
que no te las he pedío,
yo voy por el mundo a tientas,
desde que te he conocío.

Dios me clavará en los ojos,
alfileres de cristal,
pa no verme cara a cara,
contigo y con tu verdad,

Miente de noche y de día,
y a jurarme en falso llega,
sigue mintiendo , alma mía,
que te estoy queriendo a ciegas.

¿UNA ENFERMEDAD?

sí, soy romántico, abiertamente sentimental,
una suerte de mitómano,
y no
me arrepiento.
muy al contrario, venero a Hemingway,
que cuando llegó al límite de su aguante,
se metió el
cañón del arma en la boca
temblorosa;
y pienso
en Van Gogh, que se cortó parte de la oreja
por una puta
y luego se pegó un
tiro en el
maizal;
luego está Chatterton, que bebió veneno
para ratas (una forma de morir sumamente dolorosa
incluso para un
plagiario);
y Ezra Pound arrastrado por
las calles polvorientas de Italia en una jaula
y luego recluido en un
manicomnio;
Celine robado, insultado, atormentado por
los franceses;
Fitzgerald, quien al final dejó la bebida sólo para caer muerto
poco después;
Mozart en una fosa común;
Beethoven sordo;
Bierce, que se desvaneció en el desierto mejicano;
Hart Crane, que saltó por la borda y
cayó contra la hélice;
Tolstoi, que aceptó a Jesucristo y lego todas sus
posesiones a los pobres;
T.Lautrec,
con su cuerpo breve y
deforme,
y su espíritu perfectamente
desarrolado,
que dibujó todo lo que
veía
y más; D.H Lawrence
que murió de tuberculosis
y preparó su propio Barco de la Muerte
mientras escribía sus
últimos
grandes poemas;
Li Po
que prendió fuego a
sus poemas
y los echó río
abajo;
Sherwood Anderson que murió
de peritonitis
tras tragarse un
palillo
(bebía
martinis
en una fiesta
cuando
engulló la aceituna,
con palillo y
todo);
Wilfred Owens, que murió
en la primera Gran Guerra
mientras
salvaba el mundo en aras de la
Democracia;
Sócrates, que bebió
cicuta con una
sonrisa;
Nietzsche, que enloqueció;
De Quincey, adicto al opio;
Dostoievski, con los ojos vendados ante un
pelotón de fusilamiento;
Hamsun; que devoró su propia
carne;
Harry Crosby, que se
suicidó mano a mano con su
puta;
Tchaikovski, que intentó
evadirse de su homosexualidad
casándose con una estrella
de la ópera;
Henry Miller, ya de
viejo, obsesionado con
las jovencitas
orientales;
John Dos Pasos, que de
izquierdista ferviente pasó a ser
un republicano
ultra conservador;
Aldous Huxley, que tomaba
drogas
visionarias y
cosechaba riquezas
imaginarias;
Brahms en su juventud,
que estudiaba la manera
de desarrollar un cuerpo
poderoso
porque tenía la sensación de que
el intelecto
no era
suficiente;
Villon expulsado de París,
no por sus ideas
sino más bien porque era un
ladrón;
Thomas Wolfe, que estaba convencido de no poder
volver a casa
hasta
que alcanzó
la fama;
y Faulkner;
cuando recibía el correo por la mañana,
miraba el sobre al
trasluz
y si no veía
ningún cheque
lo
tiraba;
William Burroughs, que mató a su
mujer
de un tiro
 (no le dio a la
manzana
que se había puesto
en la cabeza);
Norman Mailer, que acuchillo a su
mujer; sin que hubiera ninguna manzana
de por medio;
Salinger, que no creía que
mereciera la pena escribir para
el mundo;
Jean Julius Christian Sibelius,
un hombre hermoso y altanero,
compositor de música intensa
que, tras cumplir los 40,
se ocultó, y rara vez
volvió a
vérsele;
nadie sabe a ciencia cierta
quién fue
Shakespeare;
la vida nocturna mato a Truman
Capote;
Allen Ginsberg, que se convirtió en
profesor
universitario;
William Saroyan, que se casó
dos veces con la misma mujer
(aunque
para entonces
ya no iba
a ninguna parte);
John Fante, hecho
trizas
por el bisturí del cirujano
ante mis propios
ojos;
Robinson Jeffers
(el poeta más soberbio de todos)
escribiendo
cartas de súplica a los poderosos.


como es natural, hay más
que decir
y podría seguir
indefinidamente
pero incluso yo
(el Romántico)
empiezo a
hartarme.

aun así, estos hombres y mujeres
-del pasado y el presente-
han creado y crean
nuevos mundos para
el resto de nosotros,
a pesar del fuego y a pesar del hielo,
a pesar de la
hostilidad de los gobiernos,
a pesar de la desconfianza arraigada de las masas,
sólo para morir
por su cuenta
y generalmente
en soledad.

hay que admirarlos a todos
por el valor,
por el esfuerzo,
por sus mayores logros y sus
peores fracasos.

¡vaya cuadrilla!
¡son fuente de luz!
¡son fuente de dicha!

todos ellos son
héroes a quienes puedes estar
agradecido
y admirar desde lejos
cuando despiertas
de tus sueños corrientes
cada mañana.

                                                                  CHARLES BUKOWSKI

                            

  " Escrutaba la locura en busca de la palabra, el verso, la ruta"

Sobre encontrarse a la chica 100% perfecta una bella mañana de abril por Haruki Murakami

Una bella mañana de abril, en una callecita lateral del elegante barrio de Harajuku en Tokio, me crucé con la chica 100% perfecta.

A decir verdad, no era tan guapa. No sobresalía de ninguna manera. Su ropa no era nada especial. En la nuca su cabello tenía las marcas de recién haber despertado. Tampoco era joven –debía andar alrededor de los treinta, ni si quiera cerca de lo que comúnmente se considera una “chica”. Aún así, a quince metros sé que ella es la chica 100% perfecta para mí. Desde el momento que la vi algo retumbó en mi pecho y mi boca quedó seca como un desierto.

Quizá tú tienes tu propio tipo de chica favorita: digamos, las de tobillos delgados, o grandes ojos, o delicados dedos, o sin tener una buena razón te enloquecen las chicas que se toman su tiempo en terminar su merienda. Yo tengo mis propias preferencias, por supuesto. A veces en un restaurante me descubro mirando a la chica de la mesa de junto porque me gusta la forma de su nariz.

Pero nadie puede asegurar que su chica 100% perfecta corresponde a un tipo preconcebido. Por mucho que me gusten las narices, no puedo recordar la forma de la de ella –ni siquiera si tenía una. Todo lo que puedo recordar de forma segura es que no era una gran belleza. Extraño.

-Ayer me crucé en la calle con la chica 100% perfecta –le digo a alguien.
-¿Sí? –él dice- ¿Estaba guapa?
-No realmente.
-De tu tipo entonces.
-No lo sé. Me parece que no puedo recordar nada de ella, la forma de sus ojos o el tamaño de su pecho.
-Raro.
-Sí. Raro.
-Bueno, como sea –me dice ya aburrido- ¿Qué hiciste? ¿Le hablaste? ¿La seguiste?
-Nah, sólo me crucé con ella en la calle.

Ella caminaba de este a oeste y yo de oeste a este. Era una bella mañana de abril.

Ojalá hubiera hablado con ella. Media hora sería suficiente: sólo para preguntarle acerca de ella misma, contarle algo acerca de mi, y –lo que realmente me gustaría hacer- explicarle las complejidades del destino que nos llevaron a cruzarnos uno con el otro en esa calle en Harajuku en una bella mañana de abril en 1981. Algo que seguro nos llenaría de tibios secretos, como un antiguo reloj construido cuando la paz reinaba en el mundo.

Después de hablar, almorzaríamos en algún lugar, quizá veríamos una película de Woody Allen, parar en el bar de un hotel para unos cócteles. Con un poco de suerte, terminaríamos en la cama.

La posibilidad toca en la puerta de mi corazón.

Ahora la distancia entre nosotros es de apenas 15 metros.

¿Cómo acercármele? ¿Qué debería decirle?

-Buenos días señorita, ¿podría compartir conmigo media hora para conversar?

Ridículo. Sonaría como un vendedor de seguros.

-Discúlpeme, ¿sabría usted si hay en el barrio alguna lavandería 24 horas?

No, simplemente ridículo. No cargo nada que lavar, ¿quién me compraría una línea como esa?

Quizá simplemente sirva la verdad: Buenos días, tú eres la chica 100% perfecta para mi.

No, no se lo creería. Aunque lo dijera es posible que no quisiera hablar conmigo. Perdóname, podría decir, es posible que yo sea la chica 100% perfecta para ti, pero tú no eres el chico 100% perfecto para mí. Podría suceder, y de encontrarme en esa situación me rompería en mil pedazos, jamás me recuperaría del golpe, tengo treinta y dos años, y de eso se trata madurar.

Pasamos frente a una florería. Un tibio airecito toca mi piel. La acera está húmeda y percibo el olor de las rosas. No puedo hablar con ella. Ella trae un suéter blanco y en su mano derecha estruja un sobre blanco con una sola estampilla. Así que ella le ha escrito una carta a alguien, a juzgar por su mirada adormecida quizá pasó toda la noche escribiendo. El sobre puede guardar todos sus secretos.

Doy algunas zancadas y giro: ella se pierde en la multitud.



Ahora, por supuesto, sé exactamente qué tendría que haberle dicho. Tendría que haber sido un largo discurso, pienso, demasiado tarde como para decirlo ahora. Se me ocurren las ideas cuando ya no son prácticas.

Bueno, no importa, hubiera empezado “Érase una vez” y terminado con “Una historia triste, ¿no crees?”



Érase una vez un muchacho y una muchacha. El muchacho tenía dieciocho y la muchacha dieciséis. Él no era notablemente apuesto y ella no era especialmente bella. Eran solamente un ordinario muchacho solitario y una ordinaria muchacha solitaria, como todo los demás. Pero ellos creían con todo su corazón que en algún lugar del mundo vivía el muchacho 100% perfecto y la muchacha 100% perfecta para ellos. Sí, creían en el milagro. Y ese milagro sucedió.

Un día se encontraron en una esquina de la calle.

-Esto es maravilloso –dijo él- Te he estado buscando toda mi vida. Puede que no creas esto, pero eres la chica 100% perfecta para mí.

-Y tú –ella le respondió- eres el chico 100% perfecto para mi, exactamente como te he imaginado en cada detalle. Es como un sueño.

Se sentaron en la banca de un parque, se tomaron de las manos y dijeron sus historias hora tras hora. Ya no estaban solos. Qué cosa maravillosa encontrar y ser encontrado por tu otro 100% perfecto. Un milagro, un milagro cósmico.

Sin embargo, mientras se sentaron y hablaron una pequeña, pequeñísima astilla de duda echó raíces en sus corazones: ¿estaba bien si los sueños de uno se cumplen tan fácilmente?

Y así, tras una pausa en su conversación, el chico le dijo a la chica: Vamos a probarnos, sólo una vez. Si realmente somos los amantes 100% perfectos, entonces alguna vez en algún lugar, nos volveremos a encontrar sin duda alguna y cuando eso suceda y sepamos que somos los 100% perfectos, nos casaremos ahí y entonces, ¿cómo ves?

-Sí –ella dijo- eso es exactamente lo que debemos hacer.

Y así partieron, ella al este y él hacia el oeste.

Sin embargo, la prueba en que estuvieron de acuerdo era absolutamente innecesaria, nunca debieron someterse a ella porque en verdad eran el amante 100% perfecto el uno para el otro y era un milagro que se hubieran conocido. Pero era imposible para ellos saberlo, jóvenes como eran. Las frías, indiferentes olas del destino procederían a agitarlos sin piedad.

Un invierno, ambos, el chico y la chica se enfermaron de influenza, y tras pasar semanas entre la vida y la muerte, perdieron toda memoria de los años primeros. Cuando despertaron sus cabezas estaban vacías como la alcancía del joven D. H. Lawrence.

Eran dos jóvenes brillantes y determinados, a través de esfuerzos continuos pudieron adquirir de nuevo el conocimiento y la sensación que los calificaba para volver como miembros hechos y derechos de la sociedad. Bendito el cielo, se convirtieron en ciudadanos modelo, sabían transbordar de una línea del subterráneo a otra, eran capaces de enviar una carta de entrega especial en la oficina de correos. De hecho, incluso experimentaron otra vez el amor, a veces el 75% o aún el 85% del amor.

El tiempo pasó veloz y pronto el chico tuvo treinta y dos, la chica treinta.

Una bella mañana de abril, en búsqueda de una taza de café para empezar el día, el chico caminaba de este a oeste, mientras que la chica lo hacía de oeste a este, ambos a lo largo de la callecita del barrio de Harajuku de Tokio. Pasaron uno al lado del otro justo en el centro de la calle. El débil destello de sus memorias perdidas brilló tenue y breve en sus corazones. Cada uno sintió retumbar su pecho. Y supieron:

Ella es la chica 100% perfecta para mí.

Él es el chico 100% perfecto para mí.

Pero el resplandor de sus recuerdos era tan débil y sus pensamientos no tenían ya la claridad de hace catorce años. Sin una palabra, se pasaron de largo, uno al otro, desapareciendo en la multitud. Para siempre.

Una historia triste, ¿no crees?



Sí, eso es, eso es lo que tendría que haberle dicho.

ALI

¿Que decir de Muhammad Ali?
Supongo que mi curiosidad por él, empezó cuando conocí a alguien que me recuerda mucho él y al cuál quiero más que a nada en este mundo, no se...se parecen de alguna forma, puede que sea la energía que desprenden, el instinto, la pegada o la presencia...no lo se...pero al menos a mi me lo parece. Así que dejo unas fotos y unas frases de Ali que espero que hablen por si solas.





"Soy doblemente grandioso, no sólo los noqueo sino que elijo el round".
"No cuentes los días, haz que los días cuenten"

"Un hombre que ve el mundo a los 50 igual que a los 20, ha perdido 30 años de su vida".

"Vuelo como una mariposa, pico como una abeja".

"Para ser un gran campeón, tienes que creer que eres el mejor, si no lo eres, haz como si lo fueras".

"Los campeones no se hacen en gimnasios, están hechos de algo inmaterial que tienen muy dentro de ellos. Es un deseo, un sueño, una visión".

"Si sueñas con ganarme, será mejor que despiertes y pidas perdón".

"La amistad no es algo que usted aprende en la escuela. Pero si usted no ha aprendido el significado de amistad, usted realmente no ha aprendido nada. "

"Soy tan rápido que anoche apagué el interruptor de la luz en mi cuarto del hotel y estaba en la cama antes de que el cuarto estuviese a oscuras. "

" Odié cada minuto de entrenamiento, pero dije, ' No renuncies. Sufre ahora y vive el resto de tu vida como un campeón.

"Sonny Liston no es nada. El hombre necesita lecciones de boxeo. Y puesto que él va a pelear conmigo,necesita lecciones de caer!"

"El otro día luché contra un cocodrilo, peleé contra una ballena, he esposado relámpagos, he encerrado en la cárcel a truenos, yo asesiné a una roca, he herido a una piedra, hospitalizé a un ladrillo, soy tan malo que hago enfermar a la medicina."

"La gente no soporta a los bocazas, pero siempre los escucha".

"Busqué consejos y colaboración de cuantos me rodeaban, pero jamás su permiso".

"¿Y cómo te sientes tú al compartir creencias religiosas con Hitler?".

Respuesta de Ali a la pregunta de un periodista sobre como se sentía al compartir creencias y religión con la gente responsable del atentado del 11-S.

*Post dedicado a Abel; mi campeón. Porque llegarás, estoy segura.

Apuntes sobre CASTING

- Entrar en el mundo de la interpretación es como pedir que lo ingresen a uno en un manicomio. Cualquiera puede intentarlo, pero sólo los dementes serán admitidos.
- La profesión de actor está llena de ironías. La mayoría de las personas entran en el mundo de la interpretación para escapar de ellas mismas, de sus vidas monótonas y rutinarias, y convertirse en otra persona: fascinante, romántica, diferente. Pero ¿qué es actuar finalmente? No es más que usar el propio yo; trabajar desde el interior; ser uno mismo en diferentes situaciones y contextos. No se trata de escapar de uno mismo, es utilizarse desde la desnudez y exponerse en el escenario o en la pantalla.
Siempre he pensado que es mejor renunciar a la cordura. Relajarse y aceptar que está uno loco si realmente se quiere actuar. Si cuando alguien descubre cómo es realmente el mundo del actor y cuáles son sus ventajas, persiste en ello, será una prueba inequívoca de su demencia. Es preciso acceptarlo. La mayoria de los actores se vuelven infelices queriendo buscar la cordura, insistiendo en su normalidad; es un grave error. La vida de un actor es más fácil de sobrellevar si éste admite que está un poco chiflado.

- Los actores son, entre sus muy pronunciadas idiosincracias, adictos a hablar de su personaje. (...) Cuando se presentan a un casting, los actores pierden demasiado tiempo pensando en su personaje, lo que con frecuencia significa escapar de sus propios recursos como seres humanos, que es justo lo que se requiere. El tiempo de un casting es oro. Es muy corto, nunca se tiene suficiente para emprender una búsqueda del personaje. La presión es tal que el personaje debe salir de dentro del actor de inmediato.

- ¿ En diez minutos se va a crear un personaje totalmente maduro? ¡Imposible!
Es preciso aprender a hacer uso de uno mismo. (...) No al yo verdadero y cotidiano. porque las obras no se escriben a partir de circunstancias diarias, si no de situaciones innusuales. (...) Nadie quiere pagar quince dólares, ni siquiera cinco, para ver lo de todos los dias, eso se encuentra a la vuelta de la esquina, en casa o en la televisión. Lo que queremos ver en un casting es al verdadero yo reaccionando ante una situación extraordianria, de manera extraordinaria, única. No hay dos personas iguales en el mundo. Hay que confiar en uno mismo para utilizar esto con verosimilitud e imaginación.




Michael Shurtleff
CASTING
Todo lo que hay que saber para conseguir un papel
Alba Editorial

PROMETO

Vaya mierda de blogger estoy hecha!!!!
Bien este post pequeño sólo sirve para anunciar las renovaciones de este blog y para decir que ahora sí, prometo escribir en él todo lo que escribo en papel y dibujar todo lo que se me pase por la cabeza.

lo prometooooo

a vosotros

Lo que fue real
me sacudió el cuerpo.
De un amor que
nunca sabré si existió.
De la palabra vacía
de la acción invisible.
De la mentira camuflada
la víctima renace.
De la que tragó mierda
para que corrieseis en campos de flores.
De la puta complacencia.
De vuestra cobardía
disfrazada de madurez.
De la confianza ciega
oídos sordos.
De mis gritos ahogados
vuestros silencios frustrados.
De los días en vela
las noches perdidas.
De lo que lo era todo
no queda ni rastro.
De mis lágrimas a
vuestras manos sucias.
De mi pura y puta inocencia.
De la basura que habéis engendrado
en vuestro interior
nace mi RABIA.
Porque ahora se que nunca
antes me amaron,
que no conocéis el
significado de la palabra
AMOR, y que decir te quiero
os resulta demasiado fácil
y os queda demasiado grande.
Ahora siento VÉRTIGO
al mirar hacia atrás,
pero hay una mano agarrándome fuerte,
manteniéndome despierta,
que NUNCA me soltara,
más que para cambiar de mano.
Porqué es la única
que conoce el puto significado
real de la palabra AMAR.
Amante.
Porqué son sus actos los que
acompañan a sus palabras.
Y a mi llamarme;
la satisfecha,
la más que satisfecha,
la mujer, la niña,
sólo la niña de la noche,
de nadie más.
La viva, la sana,
la fuerte, la feliz,
la grande.
Así que solo me queda daros
las GRACIAS a todos los que
nunca habéis sabido cómo tratarme,
a los que no os habéis dado cuenta
de quien soy yo realmente,
a los mentirosos,
a los cobardes,
a los aprovechados,
a los que nunca estuvisteis allí,
a los que no me respetaron,
a los que su propio ego no les
dejó ver más allá de su culo,
a los que perdisteis vuestra oportunidad,
a los que me hicisteis sombra,
a los vagos,
a los mezquinos,
a los de manos frías,
a los que no peleasteis,
a los que lo disteis todo por perdido…GRACIAS.
Gracias de corazón.
Porqué ahora se realmente
lo que y a quien quiero
en mi mundo, y desearos
sólo un buen rodillazo
en el estómago.